„Großmutter“, hatte ich damals gefragt. „Hast du es gewusst? Hast du gewusst, dass Juden abgeholt, dass deine Kinder von Nazis unterrichtet wurden? Dass dein Mann Beton zum Westwall goss?“
„Sieben Kinder“, sagte sie. „Sieben. Fünf Mädchen, zwei Jungen. Einer davon dein Vater. Das war mein Beruf. Mein Mann war Maurer. Er wurde abkommandiert, da wurde nicht gefragt. Wir waren kleine Leute. Die Nazis haben wir nicht gemocht. Doch Brot musste auf den Tisch. Der Küster im Dorf hatte einen Polen versteckt. Erschossen haben sie beide. Vor den Augen seiner Kinder und seiner Frau.“
Heute? Das Gästezimmer samt WC ist frei. Vielleicht, weil ich mir sicher bin, dass meine Enkel so etwas nicht fragen werden: „Und? Hast du es gewusst?“
„Sieben Kinder“, sagte sie. „Sieben. Fünf Mädchen, zwei Jungen. Einer davon dein Vater. Das war mein Beruf. Mein Mann war Maurer. Er wurde abkommandiert, da wurde nicht gefragt. Wir waren kleine Leute. Die Nazis haben wir nicht gemocht. Doch Brot musste auf den Tisch. Der Küster im Dorf hatte einen Polen versteckt. Erschossen haben sie beide. Vor den Augen seiner Kinder und seiner Frau.“
Heute? Das Gästezimmer samt WC ist frei. Vielleicht, weil ich mir sicher bin, dass meine Enkel so etwas nicht fragen werden: „Und? Hast du es gewusst?“