James Blond
Mitglied
Dichter, die den Satzbau meiden,
sich zur Eruption beladen,
lassen Leser länger leiden
am Gestank der Trümmerschwaden.
Dichter, ihrer Taten blind,
ziellos irrn durchs Laberinth,
reflektieren die Empfindung
objektiver Seinsentbindung,
kommen dabei nie zur Sache:
So wird Poesie zur Rache.
Wo der Schwulst die Phrasen schnörckelt,
kübelweise Wahnsinn schwitzt,
schröpfen Köpfe, schwer betörkelt,
was dort aus Metaphern spritzt.
Hat, vom Wörterklang benebelt,
der Poet den Sinn zersäbelt,
treibt er weiter in die Spüle,
holt beim Abwasch der Gefühle,
sich alsbald im Seelenglibber
auch noch einen Lyriktripper.
Wo die Sprachwut Breschen schlägt,
Schaum im Kopf die Verse prägt,
wo's der Dünkel treibt zum Graus –
dort war ich noch nie zu Haus.
sich zur Eruption beladen,
lassen Leser länger leiden
am Gestank der Trümmerschwaden.
Dichter, ihrer Taten blind,
ziellos irrn durchs Laberinth,
reflektieren die Empfindung
objektiver Seinsentbindung,
kommen dabei nie zur Sache:
So wird Poesie zur Rache.
Wo der Schwulst die Phrasen schnörckelt,
kübelweise Wahnsinn schwitzt,
schröpfen Köpfe, schwer betörkelt,
was dort aus Metaphern spritzt.
Hat, vom Wörterklang benebelt,
der Poet den Sinn zersäbelt,
treibt er weiter in die Spüle,
holt beim Abwasch der Gefühle,
sich alsbald im Seelenglibber
auch noch einen Lyriktripper.
Wo die Sprachwut Breschen schlägt,
Schaum im Kopf die Verse prägt,
wo's der Dünkel treibt zum Graus –
dort war ich noch nie zu Haus.