im dorf ist es november geworden.
die fenster sind seit tagen verhangen.
am haus kehrt die geschichte zurück,
für die ich zu jung bin. unter der kastanie
verrotten seile. ich öffne die türen,
taste mich blind voran.
unter meinen schritten sprechen die dielen.
sie sagen etwas von dem geheimnis.
ich kenne es nicht und verstehe sie doch.
jahrzehnte entfernen sich.
kehren als spinnenweben wieder.
vor der letzten türe mache ich halt.
für etwas fremdes bleiben wir fremde.
ich kehre um, vor das haus.
sitze. da ich nicht schlafen konnte,
musste ich träumen.
die fenster sind seit tagen verhangen.
am haus kehrt die geschichte zurück,
für die ich zu jung bin. unter der kastanie
verrotten seile. ich öffne die türen,
taste mich blind voran.
unter meinen schritten sprechen die dielen.
sie sagen etwas von dem geheimnis.
ich kenne es nicht und verstehe sie doch.
jahrzehnte entfernen sich.
kehren als spinnenweben wieder.
vor der letzten türe mache ich halt.
für etwas fremdes bleiben wir fremde.
ich kehre um, vor das haus.
sitze. da ich nicht schlafen konnte,
musste ich träumen.