L'étranger
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Endlich ist die Zeit vorbei,
in der die bunten Blätter durch Gedichte wehten.
Bald wirds Schnee sein, durch den sie stapfen.
"Komm, schreib halt mal was Neues!",
sag ich mir, doch vorm Fenster
wechseln Jahreszeiten, irgendwo tickt eine Uhr -
was wichtig ist, sagt der Nachrichtensprecher.
Da sitzt ein alter Herr, fast zierlich sieht er aus,
in seinem großen Ohrensessel wie auf einem Thron.
"Alles dreht sich im Kreis um dieses Nichts,
das uns ausgespuckt hat, ganz sicher
auch wieder verschlingt - es ist die Liebe",
sagt er und nickt gewichtig.
Vor mir die blonde Frau in schwarzer Lederhose,
hört mir aufmerksam zu, und den Blick
in eine unbestimmte Ferne gerichtet,
erzähle ich von tief begrabenen Geschichten,
bis ich aufblicke, zum ersten Mal
nach tausend Worten.
Aus ihren Augen
steigen meine Tränen.
in der die bunten Blätter durch Gedichte wehten.
Bald wirds Schnee sein, durch den sie stapfen.
"Komm, schreib halt mal was Neues!",
sag ich mir, doch vorm Fenster
wechseln Jahreszeiten, irgendwo tickt eine Uhr -
was wichtig ist, sagt der Nachrichtensprecher.
Da sitzt ein alter Herr, fast zierlich sieht er aus,
in seinem großen Ohrensessel wie auf einem Thron.
"Alles dreht sich im Kreis um dieses Nichts,
das uns ausgespuckt hat, ganz sicher
auch wieder verschlingt - es ist die Liebe",
sagt er und nickt gewichtig.
Vor mir die blonde Frau in schwarzer Lederhose,
hört mir aufmerksam zu, und den Blick
in eine unbestimmte Ferne gerichtet,
erzähle ich von tief begrabenen Geschichten,
bis ich aufblicke, zum ersten Mal
nach tausend Worten.
Aus ihren Augen
steigen meine Tränen.
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