Max Neumann
Mitglied
3:57 Uhr in der Frühe, Mohamed hat seit Tagen nicht geschlafen, und er weiß nicht, was ihn zuerst plagte: Schlaflosigkeit oder Übermüdung, sein Kinn liegt auf den erkalteten Händen, er will schreien, doch quetscht mit den Fingerspitzen, aus denen spitze Nägel herausragen, die Lippen zusammen.
Eine Blutspur rinnt links und rechts hinab, wie auf dem Cover eines Vampirfilms, denkt er, aber er gibt nichts drauf: Lediglich sieht er im Spiegelbild ein Gesicht, das er hasst.
Stunden sind vergangen, der Tag begann längst, und die sehnsüchtigen Aufforderungen seines fünfjährigen Sohnes, die Tür zu öffnen, hatte Mohamed nicht beachtet; sein Kopf liegt nun über den weißen Schreibtisch gebreitet, in einer Blutlache, entstanden aus seinen aufgeschnittenen Pulsadern.
Mohamed denkt nicht mehr. Er ist tot.
Eine Blutspur rinnt links und rechts hinab, wie auf dem Cover eines Vampirfilms, denkt er, aber er gibt nichts drauf: Lediglich sieht er im Spiegelbild ein Gesicht, das er hasst.
Stunden sind vergangen, der Tag begann längst, und die sehnsüchtigen Aufforderungen seines fünfjährigen Sohnes, die Tür zu öffnen, hatte Mohamed nicht beachtet; sein Kopf liegt nun über den weißen Schreibtisch gebreitet, in einer Blutlache, entstanden aus seinen aufgeschnittenen Pulsadern.
Mohamed denkt nicht mehr. Er ist tot.
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