L'étranger
Mitglied
Vor mir auf dem Tisch im Straßencafé
ruht neben dem Latte Macchiato
mein Lieblingsbuch -
ein bisschen abgenutzt und gelangweilt,
genau wie die blonde Bedienung,
die mich routiniert begrüßt,
wie all die Male zuvor.
Als säßest du jetzt neben mir.
"Mit Dir", sage ich nach einem Blick auf das Buch,
"will ich niemals fertig werden.
Anfassen möchte ich dich behutsam,
deine Seiten glatt streichen,
hie und da zurück blättern,
der früheren Kapitel gedenken,
geniessen,
jede Wendung und die Überraschungen,
das neue Kleid,
unter dem sich vertrautes versteckt,
deinen Geruch,
der mich an die vielen Stunden erinnert,
die ich, in dir und mir verlorn,
mit dir verbrachte."
Du sähest mich lächelnd an,
wie immer wenn ich mich in den Worten versteige.
"Schatz", würdest du sagen, "Erinnerst du dich an Paris?".
ruht neben dem Latte Macchiato
mein Lieblingsbuch -
ein bisschen abgenutzt und gelangweilt,
genau wie die blonde Bedienung,
die mich routiniert begrüßt,
wie all die Male zuvor.
Als säßest du jetzt neben mir.
"Mit Dir", sage ich nach einem Blick auf das Buch,
"will ich niemals fertig werden.
Anfassen möchte ich dich behutsam,
deine Seiten glatt streichen,
hie und da zurück blättern,
der früheren Kapitel gedenken,
geniessen,
jede Wendung und die Überraschungen,
das neue Kleid,
unter dem sich vertrautes versteckt,
deinen Geruch,
der mich an die vielen Stunden erinnert,
die ich, in dir und mir verlorn,
mit dir verbrachte."
Du sähest mich lächelnd an,
wie immer wenn ich mich in den Worten versteige.
"Schatz", würdest du sagen, "Erinnerst du dich an Paris?".
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