september

du möchtest die haare kürzer.
wir tragen einen stuhl auf den balkon.
kinder sind draußen am spielen,
es dauert, eines hat noch einen stein gefunden.

dann lege ich dir ein handtuch um.
dein nacken kommt zum vorschein,
diese helle, von dir selbst
so selten angesehene stelle.
wie schön.
hier auch, sagst du und zeigst
nach hinten. deine hand sucht etwas,
das ich sehen kann.
die schere haben wir sonst für papier.
ich nehme wenig zwischen die finger,
schneide über ihnen ab.
du erzählst von deiner arbeit,
bei jedem namen bewegt sich dein kopf.

warte mal.

du wartest mitten im satz.
ich halte ihn mit einer strähne fest.
so bleiben wir, bis unten jemand hupt
und du die schultern hochziehst.
ein büschel landet in der minze.
ich kriege es nicht wieder ganz heraus.
im sommer, sagst du,
riechst du dann beim kochen nach mir.
links ist es kürzer.
du tastest nach und sagst, das wächst definitiv.
ich weiß das.
trotzdem gehe ich noch einmal um dich herum.
danach hältst du den spiegel
und ich den anderen dahinter.
erst siehst du die gegenüberliegenden häuser,
meinen arm und ein stück september.
höher, sagst du. ein bisschen.

Hey Maren,
da hast du dir beinahe eine neue Gedichtform ausgedacht: Improvisationspoesie (oder so ähnlich). Gefällt mir sehr. Liest sich angenehm locker, keine nach unten guckende Biestigkeit. Unschwer. Schön.
Gruß KK