Languedoc
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Dieser Sommer welkt verfrüht.
Es bleibt kühl selbst im August.
Manche Knospe ist verblüht
unentfaltet – ein Verlust.
Im Frühjahr hätt' ich nützen müssen
meiner Jugendsäfte Kraft,
hätte sollen Lippen küssen
und tun, was nur die Jugend schafft.
Man bereut das Nicht-Getane,
obgleich dies nur ein Traumbild ist,
obgleich das Glück folgt keinem Plane,
und Lieb' sich nicht an Zielen misst.
Der Herbst ist da, der kam von selber,
bringt bestenfalls Geborgenheit
im Stall, wo frisch geborne Kälber
schon erahnen Frühlingszeit.
Es bleibt kühl selbst im August.
Manche Knospe ist verblüht
unentfaltet – ein Verlust.
Im Frühjahr hätt' ich nützen müssen
meiner Jugendsäfte Kraft,
hätte sollen Lippen küssen
und tun, was nur die Jugend schafft.
Man bereut das Nicht-Getane,
obgleich dies nur ein Traumbild ist,
obgleich das Glück folgt keinem Plane,
und Lieb' sich nicht an Zielen misst.
Der Herbst ist da, der kam von selber,
bringt bestenfalls Geborgenheit
im Stall, wo frisch geborne Kälber
schon erahnen Frühlingszeit.