Tula
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Sommernachmittagstraum
Auf der Ruine drückt der Tag wie Blei.
In ihren Augen lauert Totenstille.
Die Sonnenuhr des Ampfers steht auf drei
und irgendwo im Gras zirpt eine Grille.
Im Leib der Mauern klaffen tiefe Wunden.
Ein Netz von Schwären, die nichts heilen kann.
Der letzte Riss erschien vor ein paar Stunden:
Ein Trug von Schwingung mit vier Beinchen dran.
Abrupt ein Laut. Das Ächzen einer Strebe?
Der Schmerz sticht heftig in den kranken Bauch.
Ein Klumpen Stuck vermodert im Gewebe
und plumpst hinab. Sein Echo nur ein Hauch,
doch rollt wie eine Walze durch die Hitze.
Die Grille stürzt von ihrer Schrill-Tonleiter.
Der Riss huscht jählings in die nächste Ritze.
Die Sonnenuhr tickt einen Halm-breit weiter.
Auf der Ruine drückt der Tag wie Blei.
In ihren Augen lauert Totenstille.
Die Sonnenuhr des Ampfers steht auf drei
und irgendwo im Gras zirpt eine Grille.
Im Leib der Mauern klaffen tiefe Wunden.
Ein Netz von Schwären, die nichts heilen kann.
Der letzte Riss erschien vor ein paar Stunden:
Ein Trug von Schwingung mit vier Beinchen dran.
Abrupt ein Laut. Das Ächzen einer Strebe?
Der Schmerz sticht heftig in den kranken Bauch.
Ein Klumpen Stuck vermodert im Gewebe
und plumpst hinab. Sein Echo nur ein Hauch,
doch rollt wie eine Walze durch die Hitze.
Die Grille stürzt von ihrer Schrill-Tonleiter.
Der Riss huscht jählings in die nächste Ritze.
Die Sonnenuhr tickt einen Halm-breit weiter.
