Marie-Luise Wendland
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Wo ist die Lyrik nur geblieben
Wo ist die Lyrik nur geblieben,
die einst die Großen für uns schrieben?
Es reimte sich aufs kranke Herz
natürlich stets der Liebeschmerz.
Doch heute muss man vielen Gaffern
nur alles schreiben in Metaphern.
Das Herz auf Schmerz, das ist verpönt.
Dafür wird man sehr oft verhöhnt.
Der Schiller und wohl auch der Goethe,
die hatten sehr oft Liebesnöte.
Und wovon schrieben sie mit Schmerz?
Natürlich vom erkrankten Herz.
Es kann doch wirklich gar nicht sein,
dass man nicht spürt die gleiche Pein.
Bei Liebe klopft das Herz ganz wild,
bis dass die Sehnsucht ist gestillt.
Doch will man up to date nun bleiben,
so muss man alles stets umschreiben.
Man kann sich nicht dagegen wehren,
man dichtet und muss es erklären,
weil niemand es so recht versteht,
nicht weiß, woher der Wind jetzt weht.
Bei Liebe schwillt mir stets das Herz.
Der einz'ge Reim darauf ist Schmerz
Wo ist die Lyrik nur geblieben,
die einst die Großen für uns schrieben?
Es reimte sich aufs kranke Herz
natürlich stets der Liebeschmerz.
Doch heute muss man vielen Gaffern
nur alles schreiben in Metaphern.
Das Herz auf Schmerz, das ist verpönt.
Dafür wird man sehr oft verhöhnt.
Der Schiller und wohl auch der Goethe,
die hatten sehr oft Liebesnöte.
Und wovon schrieben sie mit Schmerz?
Natürlich vom erkrankten Herz.
Es kann doch wirklich gar nicht sein,
dass man nicht spürt die gleiche Pein.
Bei Liebe klopft das Herz ganz wild,
bis dass die Sehnsucht ist gestillt.
Doch will man up to date nun bleiben,
so muss man alles stets umschreiben.
Man kann sich nicht dagegen wehren,
man dichtet und muss es erklären,
weil niemand es so recht versteht,
nicht weiß, woher der Wind jetzt weht.
Bei Liebe schwillt mir stets das Herz.
Der einz'ge Reim darauf ist Schmerz