Der Tag war grau und regnerisch, er erschien ihr richtig für einen Besuch in der Bibliothek. Vorsichtig öffnete sie die Tür und wartete einen Moment, bis sich ihre Augen an das dämmrige Licht gewöhnt hatten. Die Luft roch abgestanden.
Sie ging langsam an den Regalen entlang, strich mit den Fingern über die sepiabraunen Buchrücken, drehte den Kopf und las die einzelnen Titel: Das verlorene Kind. Der Tod des Vaters. Der Mann. Himmel auf Erden. Sehnsucht. Der Junge, der Klavier spielte. Das alte Fahrrad. Frühstück für immer.
Nach zehn Minuten zog sie die Tür leise hinter sich zu.
Die ungeschriebenen Geschichten waren wieder allein in der Bibliothek.
Sie ging langsam an den Regalen entlang, strich mit den Fingern über die sepiabraunen Buchrücken, drehte den Kopf und las die einzelnen Titel: Das verlorene Kind. Der Tod des Vaters. Der Mann. Himmel auf Erden. Sehnsucht. Der Junge, der Klavier spielte. Das alte Fahrrad. Frühstück für immer.
Nach zehn Minuten zog sie die Tür leise hinter sich zu.
Die ungeschriebenen Geschichten waren wieder allein in der Bibliothek.