booklies
Mitglied
In deiner stillen Wohnung stapelt sich dein Leben.
Jede Ecke vibriert, ist bis zum Zerbersten gefüllt.
Wir tauchen ab bis in den Keller,
und wühlen in den Taschen
alter Nerzfellmäntel.
So voll, wie gestopfte Weihnachtsgänse.
Wir lassen los, mit leeren Händen treiben wir hinauf.
In deiner Wohnung fliegt uns um die Ohren,
was du nicht mitnehmen konntest.
Deine Schuhe, Bilder und die Figuren aus Glas.
Wir strecken uns und stecken ein, was hängen bleibt.
Und in all deinem stummen Trubel
stehen wir hier ohne dich,
und wo du weg bist,
ist alles gefüllt von dir.
Jede Ecke vibriert, ist bis zum Zerbersten gefüllt.
Wir tauchen ab bis in den Keller,
und wühlen in den Taschen
alter Nerzfellmäntel.
So voll, wie gestopfte Weihnachtsgänse.
Wir lassen los, mit leeren Händen treiben wir hinauf.
In deiner Wohnung fliegt uns um die Ohren,
was du nicht mitnehmen konntest.
Deine Schuhe, Bilder und die Figuren aus Glas.
Wir strecken uns und stecken ein, was hängen bleibt.
Und in all deinem stummen Trubel
stehen wir hier ohne dich,
und wo du weg bist,
ist alles gefüllt von dir.